[QUEST] Legge del Mercato

Link Scheda | Età: 25 | Maestria: Selvaggio| Dono: Termografia| Razza: Mutante| PF 33/33 | Strategia:

Si era svegliato insieme al rollio della nave. Il respiro affannoso, le membra scosse dai tremiti. La nuca e la schiena madidi di sudore appiccicoso.
L’orbo – come lo chiamava Hoytt, il vecchio bucaniere della bagnarola – sembrava non essere troppo contento.
Poteva passare per paranoico, magari anche in preda alle allucinazioni, ma c’era una verità terrificante di cui nessuno pareva rendersi conto: erano in una cassa da morto galleggiante.
Non gli piaceva.
Non gli piaceva per niente.
Poteva accettare di morire in un mucchio di modi diversi, squartato, impiccato, schiacciato, ma una morte per annegamento no. Quella se la sarebbe risparmiata volentieri. Invece era senza soldi e quel lavoro in mezzo a tonnellate di acqua incazzata gli serviva.
Quando finalmente Hoytt li chiamò allegro come un fringuello, Nik si precipitò su per gli stretti gradini di legno fino a poppa, senza preoccuparsi di conservare anche un solo briciolo di dignità.
Una volta all’aperto inspirò profondamente ad occhi chiusi. L’aria gelida lo fece rabbrividire piacevolmente ricordandogli le temperature di casa.
Forse c’entrava il fatto che non aveva mai davvero staccato i piedi da terra in vita sua, eppure il vecchio cieco e il muto ombroso che si era ritrovato come compagni non sembravano dei tipi navigati ed erano ugualmente piuttosto tranquilli.
Non che avesse passato tutto questo tempo ad osservarli, per lo più era stato per fatti suoi, troppo occupato a non vomitare l'intestino. Però di certo il vecchio era abbastanza sereno da non farsi problemi a pisciare in mezzo al mare. Probabilmente il trucco era nel fatto che non potesse darsi un’occhiata in torno.
Non credeva sarebbe arrivato ad invidiare un cieco.
Quando mise piede sulla scalinata della piattaforma si sorprese a pensare che quel saliscendi fosse una benedizione, per quanto irritante. La struttura della trivellatrice sembrava molto più solida della tinozza di Hoytt.
Gli ci volle poco perché l’effetto “terra ferma” dell’acciaio e del cemento lo riportasse in sé. Nik ebbe persino abbastanza spirito da rispondere con uno sguardo cagnesco al silenzio ostile delle guardie.
Probabilmente di mezzo c’era la solita vecchia storia del “sono qui per rubarci il lavoro”.
Diamine, che se lo facessero da soli se c’avevano tutta questa stizza a tenerli tra i piedi. Di certo a lui non andava a genio che gli stessero così attaccati.
Continuò a lanciare occhiatacce ad un tipo particolarmente brutto che aveva insultato Hoytt. Quell’uomo poteva pure essere un dannato stramboide, ma lo aveva portato fin lì vivo e coi polmoni tutti interi, aveva decisamente guadagnato il suo rispetto.
Quando si decisero a portarli davanti al capo anche quello si dimostrò essere una sonora testa di cazzo. Perché diamine ce l’avevano tutti con Hoytt? Cazzo se gli facevano girare le palle magari poi non li riaccompagnava indietro.
La giornata era iniziata male e non si prospettava una schiarita all’orizzonte. Le sferzate che si abbattevano rabbiosamente contro la trivellatrice gli parvero in fin dei conti appropriate al tema di quella giornata.
Le cose migliorarono quando il vecchio cieco attaccò a parlare. Chiacchiere senza senso, non si aspettava niente di diverso, eppure c’era nel complesso un non so che di comico.
Non si arrischiò in una vera e propria risata, i muscoli della sua faccia non ne erano più abituati, ma le sue labbra si piegarono in una sorta di sorriso sbilenco.
”Credo che fossero dei rettili giganti”, azzardò sporgendosi oltre la falce del muto, che a giudicare dal vestiario da becchino e l’espressione pallida doveva essere un tipo amichevole anche se di poche parole.
”I dinosauri intendo. Ho letto qualche libro di creature del vecchio mondo. Pare che fossero dei grossi rettili, un po’ come dei Luredom però senza la storia delle scorie radioattive. Insomma non cagavano uranio, ma gli esseri umani se li mangiavano ugualmente”
Non che fosse una cosa essenziale. In mezzo al mare non c’erano Luredom, né tanto meno dinosauri. Che gli venisse un colpo, forse non c’erano creature di nessun tipo, se non con le pinne e quelle gli piacevano solamente infilzate sopra un bel fuocherello.
Alla fine si rivolse anche al capitano. Per quanto d'istinto gli stesse sul culo era pur sempre l’uomo che lo avrebbe pagato. Cercò di recuperare un po’ di contegno dopo il momento didattico sui dinosauri gonfiando il petto e raschiandosi la gola con un paio di sommessi colpetti di tosse.
”In ogni caso io sono Nik. Non ho nessuna menomazione particolare. Spero non sia uno dei requisiti di assunzione”.

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Soup doveva essere il tipico appaltatore tutto profitti e niente anima dietro la sua facciata da bravo uomo d'affari. Insomma, cercava di passare per uno ragionevole, uno che prende atto della concorrenza e si adopera per impedire che i profitti calino sotto i livelli minimi d'interesse. Doveva pur sempre portare avanti la baracca, giusto? Giusto. Peccato che la sua idea di mercato competitivo comprendesse un "cazzo di punto fiammeggiante su quel posto di merda". Poteva essere d'accordo sul fatto che la trivellatrice abortita dal vecchio mondo fosse un posto di merda, ma aveva qualche problemino con la questione "punto fiammeggiante"."Giusto per evitare fraintendimenti, boss" esordì dopo qualche secondo di silenzio, durante il quale aveva lanciato un'occhiata al vecchio e al becchino. "Lei vuole più un fuoco di avvertimento, insomma uccidiamo qualcuno, facciamo bruciare qualcosa, o piuttostoun omicidio di massa, della serie facciamo saltare in aria la piattaforma insieme ai bastardi?"
Gli passò davanti agli occhi il magazzino di Rysa andato a fuoco e gli stronzi che l'avevano appiccato. Se avesse accettato il lavoro sarebbe diventato come loro? Si sorprese a rendersi conto di pretendere di definire una sorta di morale quando lui per primo aveva sgozzato diversi di quei pezzi di merda con la facilità con cui avrebbe macellato maiali in un mattatoio.
I soldi gli servivano, fine della storia. Se quel lavoro non lo avesse fatto lui un altro squattrinato senza scrupoli ci avrebbe guadagnato al suo posto. In più era quasi certo che tirarsi indietro non fosse più un opzione praticabile. "Perchè l'oplata... come dire..." sollevò il pollice e l'indice strofinandone i polpastrelli in rapidi movimenti circolari, il simbolo universale per "il cash potrebbe subire un'inflazione notevole. In più ci serviranno i mezzi, non so se mi spiego: trasporto, magari detonatore a distanza, giusto per essere sicuri di tornare qui senza rimanere arrostiti. Ponimat'?".
Forse stava alzando un po' il tiro, ma se aveva imparato una cosa nell'Est erano le regole base delle trattative: alza sempre la posta. Al massimo li avrebbe mandati dal suo concorrente a calci in culo e con una bella tanica di benzina. Sempre meglio di niente.

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Big Bada Bum. E Ned vivo. Le Teste Nere vincono il mercato. E loro tornano a casa sani e salvi. Un gioco da ragazzi. Come fare una doccia di radiazioni. Contatore di Geiger al massimo. La possibilità di sviluppare un paio di arti in più, quelli servono sempre. Ovviamente se non si muore prima. Le probabilità che l'esplosione vada come deve andare senza farli arrosto non sono poi così buone. Non hanno un vero piano, a malapena si conoscono, Nik non crede nemmeno di ricordare esattamente i nomi degli altri due. Uno si chiama Zebediah, forse, ma l'altro? Sembra muto. Gli lancia un'occhiata di soppiatto, non ha l'aria di essere un tipo allegro. Il capitano si assicura di fargli sapere che se muoiono non vengono pagati. Abbastanza equo. Certo non si aspettava una notifica a casa con tanto di scuse "Ci dispiace che suo figlio sia morto proprio durante la nostra missione. Con affetto, le Teste Nere". La cosa non lo sorprende poi così tanto. Ciò che lo sorprende invece - e lo lascia anche parecchio incazzato - è la morte di Hoytt. Anzi, l'omicidio deliberato di Hoytt, proprio davanti ai suoi occhi.
"Ma che cazzo!"
Si gira per guardare il vecchio a terra, il cervello è sparso un po' ovunque, batuffoli biancastri sporchi di sangue. Giurerebbe di aver sentito uno schizzo colpirgli i pantaloni, ma non trova le macchie, forse semplicemente si sente un po' responsabile della sua morte. Come se avesse le mani sporche, anche se in verità non ha premuto lui il grilletto. Però è stato lui a chiedere un mezzo.
"Dannazione"
Ringhia tra i denti. Chi li porterà indietro? Le rotte dell'Orbo non sono poi così intuitive, potrebbero perdersi nelle onde di una tempesta e allora addio ritorno a casa.
Zebediah invece non sembra troppo turbato. Aaron. Ecco come si chiama l'altro.
"Si, d'accordo, andiamocene, prima che grilletto facile decida che gli basta un solo uomo per il lavoro", borbotta sommessamente mentre si volta in direzione della porta. Non si preoccupa che il caro Soup possa sentirlo, al momento gli sta sulle palle più dell'idea di tornare per mare. Guadagna l'uscio cercando di evitare i resti del vecchio ammazzato. Qualcuno direbbe che sono affari, niente di personale, lui invece la chiamerebbe "una giornata del cazzo", se solo la voglia di lamentarsi non gli fosse andata storta insieme alla colazione.
"Boin. Pensa ai boin".

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Non gli era proprio andata a genio l'idea di dormire in mezzo al mare, né tantomeno che lì da qualche parte dormissero anche tutti i brutti musi che gli avevano dato il benvenuto appena sbarcato sulla piattaforma. Tuttavia per quanto fosse raccapricciante l'idea che solo qualche tonnellata di ferro lo separasse dal ventre famelico dell'Orbo, si addormentò come un angioletto non appena si fu steso sulla brandina. Non era nemmeno così comoda, ma di certo meglio del rollio della barca di Hyott. Rettifica: della sua barca. A quanto pareva era finito lui al timone. Non che si lamentasse, ma era una cosa che gli faceva venire una certa strizza nelle viscere, insomma un'ansia nervosa che lo spingeva più o meno ogni cinque minuti a buttare un occhio su cartina e bussola, incastonata sulla plancia di comando come una bella boccia di Natale, una di quelle con la neve finta che diventa burrasca con una scossa. E in un viaggio di tre ore se fosse stato bravo in matematica avrebbe contato quasi una quarantina di occhiate ansiose e annessi picchi di panico. Quindi non era proprio il compito che sperava di rivestire. Eppure i due con cui viaggiava erano riusciti a gabbarlo e in qualche modo il muto era finito in vedetta e all'artiglieria e il cieco all'ombra. Il che la diceva lunga sulle sue capacità diplomatiche. Si disse che era perchè era il più piccolo, o meglio perchè semplicemente era il più bello dei tre, e che alla fine per una questione un po' di rispetto e un po' di pietà era finito per accontentarli. Questa versione dei fatti gli faceva più onore di quella in cui un muto e un cieco erano riusciti a fargli fare quello che volevano loro, perchè questa versione suggeriva che fosse il più stupido del trio.
Certo rimaneva sempre il più bello.
E il più piccolo.
"Dovremmo stabilire una versione dei fatti, insomma chi siamo e perché vogliamo comprare del petrolio. Capite?" gridò dalla sua postazione, cercando di assumere il tono meno petulante possibile.
"Io dico che Magari potremmo fare che siamo una compagnia di distribuzione a conduzione familiare, la chiamiamo... mmh... Black gold co., così sembra una cosa seria. Magari Zebediah sei stato tu il fondatore, più o meno.... settanta/ottanta anni fa.
Quanti anni poteva avere il vecchio? Duecento?
"E io sono tuo nipote che rileverà l'azienda familiare non appena tiri le cuoia
Era una cosa gentile da dire? Machissenefrega.
"Invece Aaron è.... la nostra guardia del corpo... o il tuo becchino Zebediah, insomma la falce e i vestiti neri ci sono, te lo porti dietro per ogni evenienza, potrebbe servirti in qualsiasi momento"